Oda a mi sangre fría.

"Las insolencias del Sol,"
le canté a Sabina en blues,
"atraviesan mis cuatro paredes,
mientras dibujas sobre azul
líneas horizontales en la nieve;
luego se sumerge en el pecho
para después tragarse su luz.

Y así me convierto en presa,
de cárcel o depredador,
según el día que tengas tú."

Mochila al hombro y ocho días ya sin ti,
yo eché a reír como si estuviera loca,
él empezó a verter una copa de anís,
a aplaudirme para que me quitara la ropa.
No le bailé como la rubia de la cuarta fila,
y aún hoy sus cartas me siguen gritando:

"Mi amor,

pero a quién se le ocurre recordar el dolor,

cuando ese dolor se llama pasado."

Y cuánta razón tuvo,

y qué poco lo escuché.

Le debí haber bailado,

haberme olvidado del ayer.

Cogió mi mano y me arrastró al balcón,

la lección aprendida,

la mirada en los astros.

"Hasta mañana, corazón;

ya hablaremos cuando cumplas años".

Y aunque escueza y siga volcando el vaso,

quizás nunca olvide quién perduró,

quién me besó la boca por calor,

y quién por amor me besó los labios.

Y ahora voy a pedirme

un minuto de silencio y de pudor,

permite que vacíe el contenedor

en el colchón donde se nos quemó el verano.

Y ahora voy a pedirme,

si me prestas cuatro versos y otra canción,

que me expliques la razón de mi vida,

y me escribas luego otra carta de adiós.

Y así me cantó,

como los jilgueros del Liceo sin teatro:

"Cuchillita de metal de Marte,

de hierro errante y embaucador,

no vayas tentando así a la muerte,

no vaya a ser que la tiente yo.

Cuchillita de navaja de mi suerte,

de regueros de mares rojos,

no vayas pidiendo venganza al verme,

no vaya a ser que la quiera yo."